tag:blogger.com,1999:blog-44186157584652430852024-03-13T21:29:32.313+01:00¡Avíate, maestra!De lo mucho que no entiendo de la cosa educativa, en particular, ni de la vida, en general.Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.comBlogger70125tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-41907348964591269242012-11-18T12:46:00.001+01:002012-11-18T12:46:56.109+01:00Oigo en una emisora hace unos días que dice alguna de las muchas asociaciones de padres: "los docentes deben implicarse más, formarse más".<br />
<br />
Esta docente anda metida en los siguientes berenjenales:<br />
<br />
-Proyecto Escuela: Espacio de Paz.<br />
.Aula de Convivencia del centro.<br />
.Grupo de trabajo sobre la enseñanza por ámbitos en 1º y 2º de ESO.<br />
.Grupo de trabajo para la Feria de las Ciencias.<br />
.Proyecto de la Biblioteca del centro.<br />
.Estudio 2º año de Italiano en la Escuela Oficial de Idiomas.<br />
.Soy miembro del Consejo Escolar. <br />
.Me ocupo de un proyecto solidario de recogida de tapones de plástico para un niño que lo necesita.<br />
<br />
Y, además, estoy ayudando a título personal a los chavales de 4º de ESO a que organicen un viaje de fin de curso.<br />
<br />
Cuando puedo, además, doy clase. <br />
Y como yo, muchos.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Sin comentarios.</div>
Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-33345232766185009792011-08-31T23:36:00.004+02:002011-08-31T23:52:29.845+02:00¡Qué bien viven los maestros!<div style="text-align: justify;">Iba a hacer una entrada acerca de la vuelta al cole (El Corte Inglés me pone mala, mala estos días), pero es que acabo de escuchar un debate en Intereconomía acerca de la situación de los docentes en Madrid con las reformas que se les vienen encima. No entro en lo que me parecen las medidas (hay algunas que me gustan y otras que no), pero es que, una vez más, me he puesto negra. Y así sigo. </div><div style="text-align: justify;">Estoy harta de escuchar lo poco que trabajamos los profesores. Y antes de que nadie me acuse de victimista y me diga que trabaje en otra cosa, quiero aclarar algunos puntos.</div><div style="text-align: justify;">Reconozco que soy una privilegiada. Pero no por tener un puesto de trabajo fijo que me he ganado a pulso; no me ha tocado en ninguna rifa (lo recuerdo porque creo que hay personas que piensan que esto nos ha caído del cielo). Ha supuesto muchos, muchos sacrificios económicos y en mi vida social durante cuatro años de mi vida. Y yo he tenido suerte. Hay gente que pasa muchos más años peleando con las oposiciones. Quien crea que vivo muy bien y tengo muchas vacaciones, que oposite, que las oposiciones son públicas. </div><div style="text-align: justify;">Tampoco me considero privilegiada por mi jornada laboral de 30 horas semanales. No son 18 ni 20 (esas son lectivas, de cara a los alumnos), son 30. Lo sé, no son cuarenta ni ochenta como he leído a algún guardia de seguridad en algunos de los comentarios que han dejado en el programa. Pues lo siento mucho, pero me encantaría que algunos de estos que tanto protestan se metieran un día entero, ya no digo las seis horas, tres, tres horas seguidas en cursos como, no sé, 2º de ESO, por ejemplo. Sé que no estoy en una mina ni levantando un edificio, pero, señores, créanme, el día que tengo tres clases seguidas (o seis) salgo como si me hubiesen dado una paliza: me duele el cuello, la espalda, la cabeza y de hablar, ni mu, porque tengo la garganta y los nervios destrozados muchas veces. No digo que sufra más que nadie, pero tampoco menos. No es fácil.</div><div style="text-align: justify;">Tampoco me considero privilegiada por mis vacaciones. Sí, tengo dos meses seguidos y Navidades y Semana Santa y puentes y demás. ¿Saben cómo me paso la mayoría del tiempo de esas vacaciones? Trabajando. O con cosas relacionadas con el trabajo en la cabeza. Y como yo, el 90% de los docentes que conozco, por suerte. Todas las horas que la gente cree que tengo "de más" durante mis vacaciones, me las debe la Administración de mis tardes y mis fines de semana, que también me paso trabajando, preparando clases y materiales, corrigiendo, haciendo cursos, estudiando idiomas, acudiendo a evaluaciones, claustros, reuniones con padres. Yo no ficho a las dos y media, me voy a mi casa y desconecto. Cuando salgo del centro, me queda, al menos, otro 30% del trabajo por hacer en casa. Pero por si hay alguien que me sigue envidiando las vacaciones, insisto: que oposite para vivir "tan bien" como yo.</div><div style="text-align: justify;">No sé lo que es que me paguen ninguna de las muchas horas extra que le echo a esto ni que me las reconozcan de ninguna manera (días libres, asuntos propios...).</div><div style="text-align: justify;">Me considero privilegiada porque, a pesar de todo esto, puedo decir con la cabeza bien alta que me dedico a lo que quiero. Y que me gusta, que no quiero hacer otra cosa por más que la administración no haga más que putearnos (porque esa es la palabra) y por más que mucha gente se dedique a señalarnos y a atacarnos a la yugular (es lo que ha pasado esta noche en el programa) a la mínima de cambio. </div><div style="text-align: justify;">Insisto: si siguen pensando que vivo mejor que nadie, ya saben, opositen a profesores de Secundaria. Y luego hablamos. Igual, hasta echan de menos su anterior trabajo.<br />
<br />
Les dejo un vídeo de desahogo:<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/9jOSFRyXMoQ?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-65697887203970781502011-06-11T14:47:00.000+02:002011-06-11T14:47:45.370+02:00Se armó la de Troya<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-cMx0rNXManY/TfNjO0xq-yI/AAAAAAAAAyk/AWVdQ8R1iXY/s1600/paris.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="208" src="http://3.bp.blogspot.com/-cMx0rNXManY/TfNjO0xq-yI/AAAAAAAAAyk/AWVdQ8R1iXY/s400/paris.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;">Llevo un par de meses viendo con los chavales los mitos y la epopeya. Les he puesto películas, hemos hablado de los mitos que conocen, hemos trabajado la relación de Hércules con Sevilla... En fin, que creía que me habían quedado unas clases bastante chulas, interactivas, en las que los alumnos habían participado activamente en su propio proceso de aprendizaje (tal y como les gusta a los Santos Padres de la LOGSE). Bueno, este es el fruto de las actividades chuliguays y la ausencia de estudio por parte de los alumnos en su casa:</div><br />
<div style="color: black;">¿Por qué fue famoso Ulises?</div><div style="color: red;">Porque fue el que dijo que contruyeran un caballo de madera.</div><div style="color: blue;">Porque fue científico. <span style="color: black;">Nobel ya, por favor.</span></div><div style="color: #cc0000;">Porque fue el que raptó a Helena de Troya. </div><br />
Lo cual es incompatible con esta respuesta a otra de las preguntas del examen:<br />
<br />
¿Cómo comenzó la guerra de Troya?<br />
<div style="color: #741b47;"> Porque secuestraron a la sobrina de Ulises.</div><div style="color: #741b47;"><span style="color: cyan;">Que los griegos pusieron un muro pesado i hicieron una muralla.</span><span style="color: blue;"> </span></div><div style="color: #741b47;"><span style="color: magenta;">Porque los griegos raltarón a la mujer del Príncipe de Grecia.</span></div><div style="color: #741b47;"><span style="color: magenta;"><span style="color: blue;">Enjambrar con flechas.<span style="color: black;">???</span></span> </span></div><div style="color: #741b47;"><span style="color: magenta;"><br />
</span></div><div style="color: #741b47;"><span style="color: magenta;"><span style="color: black;">¿Qué idea le da Atenea a Ulises?</span></span></div><div style="color: #741b47;"><span style="color: magenta;"><span style="color: black;"><span style="color: red;">De prender fuego a la ciudad y salir corriendo.</span> </span></span></div><div style="color: #741b47;"><br />
</div><div style="color: #741b47;"><span style="color: black;">Define "mito":<span style="color: purple;"> </span></span></div><div style="color: #741b47;"><span style="color: black;"><span style="color: purple;"> Los mitos son narraciones contadas oralmente. Las cuentan los dioses y los seres sobrehumanos.</span></span></div><div style="color: #741b47;"><span style="color: black;"><span style="color: purple;"><span style="color: blue;">Los mitos están protagonizados por dioses y a veces por "sobrehumanos".</span> </span></span></div><div style="color: #741b47;"><br />
</div><div style="color: #741b47;"><span style="color: black;">Explica un mito de tu elección:</span></div><div style="color: #741b47;"><span style="color: black;"><span style="color: purple;">El mito del minitauro.</span> </span></div><div style="color: #741b47;"><span style="color: black;"><span style="color: blue;">Afrodita ha tenido dos hijos un día su marido la sorprendió porque estaba enamorado de otro. <span style="color: black;">¿¿??</span></span> </span> </div><br />
<div style="text-align: justify;">Como colofón, os diré que en el libro de texto hay una foto con un busto de Homero junto a un fragmento de la <i>Ilíada</i>, con su correspondiente pie de foto. Cuando pregunto <b>qué obra clásica de la Antigüedad se basa en la guerra de Troya y quién fue su autor</b>, la respuesta es esta:</div><br />
<span style="color: #0b5394;">Busto de Homero autor de la Llada (estatua).</span>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-55098691739686707802011-04-06T16:49:00.002+02:002011-04-06T20:40:13.638+02:00<div style="text-align: justify;">Leo que Esperanza Aguirre ha propuesto la <a href="http://www.elmundo.es/elmundo/2011/04/05/madrid/1302004442.html">creación de un Bachilerato de élite</a> para alumnos cuya media en la E.S.O. sea de un 8 o más. Por fin. Y hoy leo <a href="http://www.elmundo.es/elmundo/2011/04/06/espana/1302082217.html">esto</a>: gente llevándose las manos a la cabeza y esgrimiendo conceptos como "convivencia" y "guetos" para tirar por tierra lo que me parece una idea excelente y valiente. Cualquiera que conozca "la cosa docente" desde el interior sabe que la LOGSE, en lo que respecta a la integración propone cosas interesantes, pero sólo en la teoría. Luego faltan los medios. Faltan profesores de apoyo, faltan monitores y te encuentras dando clase a primeros de E.S.O. con 6 niños (yo los he tenido) de necesidades educativas especiales y otros 20 que se supone que pueden seguir un ritmo "normal". En una hora de clase. Eso, desde todo punto de vista, es imposible de sacar adelante. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Al final, lo que ocurre es que a los alumnos de necesidades educativas especiales les dedicas cinco, diez minutos de la clase. Lo justo para indicarles las tareas que tienen que hacer y repasarlas un poco si el desarrollo de la clase te lo permite, que en el 80% de los casos es que no. Salen perdiendo. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El resto, mientras tú estás con los alumnos de necesidades educativas especiales, aprovecha para liarla, con lo cual, no estás ni con unos ni con otros. Salen perdiendo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Otros, los pocos que tienen interés, asisten al espectáculo esperando poder aprender algo en la clase de cada día. Si da tiempo. Salen perdiendo. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Todo esto en virtud de uno de los pilares de la LOGSE: <b>la atención a la diversidad</b> (que ya digo que, en teoría, estupenda; en realidad, deficiente por la falta de medios). Y bueno, si hay que atender a la diversidad y darle a cada alumno lo que necesite ¿por qué <b>siempre se iguala por debajo</b>? Porque en la escuela pública, y lamento decirlo, hay un montón de buenos alumnos que se están echando a perder, como la fruta madura en el árbol. No se les saca todo el partido, no se explotan al máximo sus cualidades porque pasamos tanto tiempo haciendo otro tipo de adaptaciones (ACIS, fichas, poniendo orden...) que no tenemos tiempo para ellos. ¿Quién vela por esos alumnos que podrían salir de la mediocridad si se puediera trabajar con ellos de otra forma, si tuvieran otro ambiente en clase? Salen adelante, claro, pero perjudicados. Es como si tienes un deportivo y lo pones sólo a 60 por hora. ¿Funciona? Claro, porque circula. Pero no es para lo que está hecho.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">¿Guetos? Hombre, por favor, ya está bien de contradecirse. Si hay que dar a cada alumno lo que necesita, pues se le da. <b>Pero</b> <b>a todos</b>. ¿O es que acaso hay otros intereses? Porque cualquiera diría, pensando un poquito mal, que lo que se busca es que la mediocridad sea el sello de toda un generación. O de varias.</div><div style="text-align: justify;">Así nos va.</div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-10885868298078051292011-03-19T09:29:00.001+01:002011-03-19T09:31:19.918+01:00Urbanidad y el día de la marmota zumbada<div style="text-align: justify;">Soy consciente de que el 95% de la gente nunca entenderá la dureza de mi trabajo. No digo con esto que sea más o menos duro que otros, que cada cual tiene lo suyo y yo me dedico a esto porque quiero. Pero muchas personas piensan que lo mío es un regalo del cielo, que no estoy con el pico en una mina y que tengo muchas vacaciones. Hace dos días salí del instituto como si me hubiesen zarandeado y golpeado todo el cuerpo.</div><br />
<div style="text-align: justify;">Este jueves pasado, acabé mis clases a las dos y media. Seis horas de clase (entre primeros y segundos de ESO) y la media hora del recreo esperando a unos padres con los que había concertado una entrevista y que me saltaron a la torera y aprovecharon que pasaba por allí el Jefe de Estudios para hablar de su problema con él sin decirme ni mu. Por supuesto, no he recibido ninguna llamada por parte de estos padres para aclararme el porqué del plantón. Estas dos últimas semanas han sido tres los padres que han concertado cita conmigo por la tarde y no se han presentado. No han llamado para cancelar la cita ni me han presentado ningún tipo de excusas por no haber acudido. Y luego, nos quejamos de los niños.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El caso es que mientras iba conduciendo de vuelta a casa, noté que no iba demasiado recta por la carretera. Me dolía el cuello y, es más, empecé a escuchar un zumbido extraño que atribuí a alguna interferencia con la radio. Le quité el volumen al equipo y resultó que el zumbido persistía. Dentro de mi cabeza. Y me acordé especialmente de la clase que había tenido a sexta hora: llego a clase y les pido que ordenen las mesas ya que las han empujado y puesto como les ha dado la gana en los escasos tres minutos que han tenido desde el final de la clase anterior. Cuando han terminado de colocarlas, ya he perdido diez minutos de clase y he tenido que mediar en tres o cuatro discusiones acerca de dónde se sentaba cada uno (cuando tienen una plantilla y un orden de clase ya estipulado por la tutora). Les digo que se sienten según ese esquema. Otro rato perdido. Mientras la mayoría va colocándose en su sitio (a grito pelao), tengo a cuatro alumnos en mi mesa hablándome al mismo tiempo de diversos temas: qué nota les voy a poner (la semana que viene son las evaluaciones), sustracciones varias, otro preguntándome si quiero una estampita del patrón del pueblo y dos más poniéndome excusas por no haber hecho la tarea que toca. Les pido que se sienten y que luego me pregunten por turno. Ni caso. No sé si lo habéis experimentado alguna vez, pero que cinco personas a la vez reclamen tu atención a grito pelao mientras tienes de fondo el ruido de las mesas y las sillas arrastrándose por toda la clase, provoca un cortocircuito mental considerable. Eso es solo el principio: no respetan el turno de palabra, se interrumpen, se insultan, se meten en problemas que ni les van ni les vienen... Y todos los días se te va la hora y, con suerte, has podido explicar algo de tu materia. El resto de la hora lo has pasado recordándoles cosas muy básicas, todas relacionadas con algo que muchos de ellos no conocen: el respeto. Hacia los demás y hacia uno mismo, por supuesto.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Lo peor es que no estamos a principios de curso. Lo peor es que todos los días tengo que recordarles las mismas tres o cuatro reglas. No hablo de reglas de acentuación o de presentación de textos (que también), sino de reglas de educación y comportamiento elementales, lo que antes se conocía por <i>urbanidad</i>. Lo peor es que siguen haciendo lo mismo todos los días. Lo peor es que una sale con la sensación de que nada de lo que hace sirve para algo. Y así, todos los días.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/UFPjz8l2U8k?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-68965563860801068332010-11-03T17:21:00.002+01:002010-11-13T17:59:09.033+01:00Revelaciones biográficasPor más que una lleve algún año que otro en esto de la docencia, no me canso de la inventiva de estos. Primer examen del año. Segundo de E.S.O. Ruego de antemano perdonen la simplicidad de las preguntas. Aun así, han aprobado tres alumnos en una clase, cinco en otra y siete en el tercer grupo de segundo que tengo. <br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/TNGLbEvzv6I/AAAAAAAAAxE/m49gZd-sbLI/s1600/Alfonso_X_El_Sabio_-_Portada.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/TNGLbEvzv6I/AAAAAAAAAxE/m49gZd-sbLI/s1600/Alfonso_X_El_Sabio_-_Portada.jpg" /></a><b>Pregunta: ¿Quién fue <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Alfonso_X_de_Castilla">Alfonso X</a>? ¿Con qué sobrenombre era conocido? ¿Por qué fue importante para la consolidación del castellano? </b>Vergüenza me da decirlo, pero esto valía un punto y medio.</div>Combinando las respuestas de los churumbeles, la biografía de Alfonso X, el Sabio, quedaría así:<br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">"Alfonso décimo, el Sabelotodo, inventó la escritura. Fue un emperador de Roma (<i>aquí hay variantes, otros me dicen que fue rey romano</i>). Fue el primero que dio clases y aprendió (<i>sic</i>), luego se fue a estudiar a Toledo y se convirtió en profesor de la Escuela de Traductores de Toledo. Hizo las universidades y los colegios. El latín no se perdió por él y está en nuestro días (<i>sic también</i>)."</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Revolviéndose en su tumba debe andar el insigne <i>rey romano</i>. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b>Pregunta: ¿Quién escribió la primera Gramática del castellano? ¿En qué año? ¿Qué otros acontecimientos coetáneos </b>(con la debida explicación de la palabra)<b> conoces?</b></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Respuestas:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">"En Nebrija, por Ramón". ¿¿¿¿¿?????</div><div style="text-align: justify;">"Alfonso X, en 1988". ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿??????????</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y la mejor:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">"Tomas Edison en 1981".</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b>Preguntas de comprensión relacionadas con un texto referente a la Segunda Guerra Mundial, hartamente </b><b> leído, </b><b>explicado y debatido (e ignorado, por lo que se ve) en clase</b>:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b>¿Dónde ocurrieron los hechos? ¿En qué época?</b></div><div style="text-align: justify;">"En Madrid. En 1981" (dale con el añito).</div>"En Alemania. Cuando gobernaba Jiller. (O Hinler o Jitle)".<br />
"En la Guerra Civil española".<br />
<br />
<b>Nombres de los versos según el número de sílabas</b>:<br />
De ocho: octetasílabos, ochocasílabos (para chocarle a él la cabeza con algo).<br />
De once: oncesílabos (la salida más obvia), ondecasílabos. (¿<i>Ónde</i> vas, calamar?)<br />
<br />
Y hexetasílabos, sietesílabos, cuatrisílabos, cincosílabos... En fin.<br />
<br />
Y en el apartado "más difícil todavía", cito (tenían que escribir una carta a un amigo): "Quiero decirte que el día 31 es el día de <b>waloguin</b>".Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-63181836263056589342010-10-24T16:20:00.002+02:002010-10-24T22:20:03.693+02:00Segundas partes<div style="text-align: justify;">Nunca fueron buenas, dicen. Espero que no sea así. Yo vuelvo con la intención de tomarme esto de forma más relajada. Al acotar el nuevo blog a mis anécdotas como docente y poco más, me sentiré menos presionada. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Como veréis, he rescatado algunas entradas de mi antiguo blog e iré incluyendo otras, aunque puede que tarde porque mi nuevo centro es, en líneas generales, un balsa de aceite. Seguro que en cuanto corrija los primeros exámenes hay algo jugoso que colgar.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Bienvenidos. De nuevo. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-32474828321389658132010-04-12T18:41:00.002+02:002010-10-24T22:08:24.632+02:00Y a éstos, ¿quién los inspecciona?<div align="justify">Siento ponerme así, pero es que estoy que reviento y por algún lado lo tengo que soltar. Este año tengo tres grupos de 4º de ESO. Uno muy bueno (al que me voy a llevar de excursión como merecida recompensa), uno regular, fifty-fifty, y uno pésimo, de tan sólo 13 alumnos y del que soy tutora.</div><div align="justify"></div><div align="justify">La semana pasada hice exámenes de recuperación del segundo trimestre y, viendo el relajo total que había por parte del personal, les dije que si aprobaban esta recuperación, tendrían aprobado también el primer trimestre. Les puse el examen prontito, lo hice con preguntas de otros exámenes y textos que ya habíamos analizado en clase. Bueno, ni por ésas. Resultados de la recuperación:</div><div align="justify"></div><div align="justify">4ºA: 3 alumnos han hecho el examen, 2 han aprobado.</div><div align="justify">4ºB: 15 alumnos han hecho el examen, 0 aprobados (nota máxima, 3,35).</div><div align="justify">4ºC: de los 9 suspensos, sólo una ha hecho el examen. Y ha suspendido. El resto, me ha entregado el examen en blanco diciéndome, encima, que no me enfadara.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Y me pongo negra cuando hablo con una amiga que también se dedica a esto y me comenta que los inspectores (porque ahora vienen como la Guardia Civil, de dos en dos) van a pedirle toda la documentación, las programaciones de aula y las adaptaciones curriculares pertinentes porque, según ellos, ha suspendido a demasiados alumnos en 3º. </div><div align="justify"></div><div align="justify">No me gusta victimizar mi profesión, me dedico a la docencia porque quiero y porque, por alguna extraña razón, me gusta. Pero a esto no hay derecho. Cuanto menos hacen ellos, más te presionan y más tienes que hacer tú. ¿Para qué? Para que al final no aguantes la presión, los apruebes a todos por la cara y mejoren las estadísticas, que es lo único que estos asquerosos burócratas les importa. Así que no os engañen: el día que mejoren los resultados oficiales, detrás de cada número no habrá un alumno mejor preparado, sino un profesor enterrado en papeles.</div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-90180993825084903082010-04-07T22:15:00.000+02:002010-10-24T14:47:44.581+02:00Catedráticos a mí...<span style="color:#ff0000;">06/04/2010<br />Diario de clase</span><br /><span style="color:#ff0000;"></span><br /><span style="color:#000000;">Leyendo<em> </em>en 4º de ESO <em>Las bicicletas son para el verano,</em> aparece la palabra "catedrático". Me pregunta un alumno:</span><br /><br /><span style="color:#000000;">-Maestra, ¿qué es un catedrático?</span><br />Y todavía no he abierto yo la boca, cuando una alumna apodada "la Mari", suelta:<br />-¿Pues qué va a ser? El que hace las catedrales.<br />Un compañero, riéndose, le pregunta:<br />-Sí, vamos. Y los que hacen las iglesias, ¿cómo se llaman?<br />-Obreros.<br /><br />Ahí queda eso.Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-72634500027238570312009-12-20T18:56:00.002+01:002010-10-24T22:07:30.630+02:00Hallazgo literario IIVista la expectación que ha suscitado la revelación de los personajes protagonistas de la entrada anterior, os comento cómo terminó la cosa.<br />
<br />
<div align="justify">En cuanto llegué el lunes, les dije a los autores del trabajo que quería hablar con ellos. Y mis peores sospechas se confirmaron: resulta que el alumno encargado de hacer esa parte copió directamente de <a href="http://www.xuletas.es/ficha/don-juan-tenorio-2/">aquí</a> (aunque ellos insistían en que lo habían sacado de la Wikipedia). Llamándose el sitio como se llama, ¿qué podrían esperar? Lo peor es que, por más que le repetía que leyera lo que había puesto, no caía. Y la cara que puso cuando cayó terminó de convencerme de que no lo había hecho con mala intención. "¡Ay, perdona, maestra! ¡Qué vergüenza! Es que estaba harto de copiar...".</div><div align="justify"></div><div align="justify">El caso es que los cuatro (alumnos ejemplares, os lo aseguro) han suspendido la asignatura y, como era de esperar, las madres han venido a preguntarme el porqué del suspenso. Con enseñarles la letra, los apartados a medio terminar y, por supuesto, los dos personajillos, lo han entendido perfectamente.</div><div align="justify"></div><div align="justify">Ahora, que el pobre que metió la pata tiene que aguantar que todo el instituto (alguna profesora con muy mala intención se ha dedicado a propagar por el centro el garrafal error) se cachondee de él. Menos mal que el chaval es un buenazo y creo que lo superará.</div><div align="justify"></div><div align="justify">El próximo trabajo lo repasan. Seguro.</div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-88879674488658329112009-12-13T12:09:00.001+01:002010-10-24T15:28:53.285+02:00Hallazgo literario<div align="justify">Llevo todo el fin de semana corrigiendo como una loca, por eso estoy tan ausente del mundo bloguero. El caso es que entre las múltiples cositas que debo corregir están unos trabajos acerca de <em>Don Juan Tenorio, </em>para una asignatura absurda donde las haya que la Junta ha denominado "Proyecto integrado de carácter práctico". En fin, que estos mis alumnos creo que pensaban que, entregándome el trabajo a última hora no me los iba a leer, pero resulta que yo soy de las que sí lee los trabajos. Es más, creo que presto más atención a lo que escriben que ellos mismos. Uno de los grupos, de hecho, ha descubierto una versión de <em>Don Juan</em> con unos personajes del todo desconocidos para los estudiosos y filólogos. Todo un hallazgo. </div><br /><br /><div align="justify">He aquí la prueba:<br /><br /></div><br /><div align="justify"></div><a href="http://2.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SyTOzd6681I/AAAAAAAAAqY/SCBvHg_aSoQ/s1600-h/Melano+1.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5414680035606590290" style="WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 274px" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SyTOzd6681I/AAAAAAAAAqY/SCBvHg_aSoQ/s320/Melano+1.JPG" border="0" /></a> <a href="http://1.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SyTPkAL2pPI/AAAAAAAAAqg/aU_Esc9VZZM/s1600-h/Melano+2.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5414680869438137586" style="WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 275px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SyTPkAL2pPI/AAAAAAAAAqg/aU_Esc9VZZM/s320/Melano+2.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Como podéis comprobar en las fotos, al principio no me di cuenta ni yo. De hecho, aparece descrita doña Devora Melano como "una mujer de vida alegre". El alumno, ejemplar donde los haya, creo que ni ha caído en la estupidez que estaba poniendo. O quizás era una trampa para saber si me los leía o no. No sé. En cualquier caso, hablaré con ellos el lunes y por supuesto, me mostraré indignada y ofendida en lo más profundo de mi ser.</div><br /><div align="justify">Una pena que no pueda decirles lo que me he reído una vez superada la sorpresa inicial. </div><br /><div align="justify"></div><div align="justify">Y me voy. Que tengo que seguir corrigiendo.</div><br /><div align="justify"></div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-21634168465779968752009-12-09T21:41:00.001+01:002010-10-24T15:28:53.293+02:00Cual gacela Thompson<div align="justify"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SyASEQ-lstI/AAAAAAAAAqI/8ROFZ3PNxW4/s1600-h/gacela-thomson.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413346616585597650" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SyASEQ-lstI/AAAAAAAAAqI/8ROFZ3PNxW4/s400/gacela-thomson.jpg" border="0" /></a> Acabo de volver del puente, como todos, y ya me ha sacudido en plena cara el estrés de mis 100 alumnos. Tal como llego al centro, me veo sometida a una persecución implacable que puede tener varios fines:<br /></div><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Uno: preguntarme si he corregido ya los exámenes.</div><br /><div align="justify">Dos: venderme cajas de mantecados.</div><br /><div align="justify">Tres: venderme papeletas.</div><br /><div align="justify">Cuatro: aturullarme con líos sentimentales en plan "Física o Química" que, he de reconocerlo, me divierten bastante.</div><br /><div align="justify">Cinco: el alumno X me exige, indignado, explicaciones de por qué he comprado mantecados al alumno Y.</div><br /><div align="justify">Seis: excusarse por los pésimos exámenes del Romanticismo que hicieron ("No me ha dado tiempo", "Era muy largo").</div><br /><div align="justify">Siete: preguntarme (aun sin haber dado las notas todavía) qué tienen que hacer para recuperar el trimestre.</div><br /><div align="justify">Ocho: mi favorita. Vienen a decirme, directamente, que pasan ya de mi asignatura, porque con la Lengua, ellos "no se atreven". Esta expresión me provocó cierta confusión los primeros días hasta que me la tradujeron y me explicaron que cuando decían "no me atrevo", en realidad, querían decir "no lo sé hacer".</div><br /><div align="justify">Nueve: volver a preguntarme si he corregido ya los exámenes.</div><br /><div align="justify">Diez: ofrecerse para hacer cualquier tipo de trabajo que sirva para inflar un poco (o un mucho) la precaria nota.</div><p align="justify">Once: chantajearme emocionalmente haciéndome reponsable de sus regalos de Reyes. ¡Manda huevos! </p><p align="justify">Doce: decirme, "Maestra, qué mala cara traes hoy", cosa que, lógicamente, me llega a lo más hondo del corazoncito.<br /><br />Esto sin contar con un alumno al que le di clase hace tres años y se dedica a recordarme, cada vez que me ve, que mi Betis está en 2ª.<br /><br /><br />Y lo que más me cabrea: las súplicas, los llantos (hipidos afectadísimos incluidos) y los ataques de histeria ante un examen de 1,5. Sin comentarios.<br /><br />Todo esto a menos de una semana de poner las notas en el ordenador. Yo, que antes era invisible para ellos (no te ceden el paso, no se partan de las escaleras cuando intentas subir, no apartan los pies de los estrechos pasillos, te empujan, recibes proyectiles ¿que no iban para ti?, etc.), de pronto, soy el centro de su atención, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=9dGneR20rYs">su presa</a>.<br /><br />En fin, que yo ya no sé dónde meterme en el centro. Creo que un día de estos, me encierro en los servicios y me lío a fumar lo que sea con lo peorcito, a ver si así me relajo. </p>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-49836236285999294092009-12-06T23:11:00.001+01:002010-10-24T15:28:53.296+02:0014 años no es nadaNo suelo emplear el blog para colgar noticias, pero es que, mientras veo la final de Pekín Express, me conecto y leo esto:<br /><a href="http://www.elmundo.es/elmundo/2009/12/06/internacional/1260095730.html">Infecta con el sida a su mujer para mantener relaciones sexuales</a><br /><br />Para mear y no echar ni gota, oiga.Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-40546273336350796262009-12-03T14:40:00.002+01:002010-10-24T22:10:29.222+02:00De Vodafone a Orange... por diez minutos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SxfEhSdgO1I/AAAAAAAAAqA/E99XxHY_jt8/s1600-h/samsung-f480.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 250px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SxfEhSdgO1I/AAAAAAAAAqA/E99XxHY_jt8/s320/samsung-f480.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5411009553479252818" border="0" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">Y porque, prácticamente, me han echado. Me explico: solicité la portabilidad a Orange porque me daban gratis un móvil que me gusta mucho. "¡Vaya criterio!", diréis. "Pues sí", digo yo. Una es así. Si soy sincera, esperaba que Vodafone me llamara y me hiciera una contraoferta. Total, que me llaman los de Vodafone, me ofrecen el mismo móvil y un 30% de descuento en la factura durante un año. Quedamos en que debo anular la portabilidad por Internet mediante un código que ellos me mandarían vía SMS.<br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">Pues viendo que habían pasado dos días y el SMS no llegaba, llamo, a eso de las 14.10 horas (lo de la hora es importante, no creáis), a Vodafone. Una señorita me atiende y me dice, como si fuera culpa mía que se me ha pasado el plazo para cancelar la portabilidad y (aquí viene lo bueno) que el plazo había expirado a las 14.00 horas. Perpleja, le vuelvo a explicar que han sido ELLOS los que no me han facilitado el código necesario para cancelar la portabilidad y la señora me vuelve a repetir que, sintiéndolo mucho (por mí, se entiende), el día 7 me dan de alta en Orange.<br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">Como la situación me parece surrealista (¿cómo pueden consentir perder a un cliente por pasarse 10 minutos respecto a un plazo del que ni siquiera se le había informado?), vuelvo a llamar, pero a un número diferente, donde me confirman la férrea política de plazos de Vodafone.<br />
<br />
Pues nada, me voy a disfrutar de mi móvil a partir del día 7 y de mi tarifa plana de 18.00 a 08.00 horas. Pero sigo sin entenderlo.<br />
</div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-31450501610730419402009-10-26T15:53:00.001+01:002010-10-24T15:28:53.301+02:00Cualquier turno pasado...<div style="text-align: justify;">...fue más seguro. Ya he hablado alguna vez <a href="http://elrincondesuntzu.blogspot.com/2007/05/el-sevilla-y-la-49.html">aquí </a>de que trabajo en Huelva y tengo que ir y venir todos los días (lógicamente) desde hace cuatro años. Hasta ahora, había tenido una suerte inmensa con los compañeros del turno de coche. Este año, nos ha quedado una vacante en el turno (ya te vale, <a href="http://tembladeraldesilabas.blogspot.com/">Angelus</a>) y ha sido ocupada por una compañera cuyo nombre no desvelaré, pero que ya se ha ganado el mote de Mary Higgins, <span style="font-style: italic;">Merijigins</span> de aquí en adelante, por el higo (pronúnciese con <span style="font-style: italic;">h</span> aspirada) que tiene. Es una bellísima persona, pero cargante como ella sola. Lo peor no es que sea cargante (que eso va en gustos), sino que su pachorra nos va a llevar a todos a la destrucción. Para muestra, un botón:<br /><br />El otro día nos cayó un buen chaparrón por la autovía. Uno más de tantos. Bueno, pues para empezar, la moza iba tan aterrada que no pasaba de 70 km/h. Y el resto de coches adelantándonos. Uno de mis compañeros se ofreció para conducir, el otro le recordó que existía una cosa llamada 5ª marcha, pero ella, nada, a lo suyo. A ese ritmo, teníamos claro ya que llegábamos tarde, cosa que no ha ocurrido en 4 años de turno, exceptuando la ocasión en la que atropellamos a un perro suicida que se nos atravesó. El caso es que como éramos pocos, parió la abuela y la señora se dio cuenta de que le quedaban "dos rayitas" de gasolina. "¡Huy! Voy a tener que parar..." Y paró.<br /><br />Lo que pasó en la gasolinera no tiene nombre. Primero, se queda sentada en el coche, esperando que la atiendan. Vale, la mujer no tenía por qué saber que la estación era de autoservicio. Se lo decimos. Reacción: "¡Huy! Pues no me hace gracia..." Sale del coche. Mira a la derecha. Mira a la izquierda y suelta: "Bueno, a ver, ¿qué hago?" ¿Qué haces? ¿Qué haces? Alma de cántaro, ve y pide, llena o lo que sea, pero haz algo, que no llegamos. Le decimos que se acerque al mostrador y diga qué cantidad quiere repostar. Cuando vuelve, coge la manguera y me da un golpecito en el cristal de la ventana, muy preocupada. "Suntzu, vigila el surtidor a ver que no se pase". ¿Que no se pase? ¡Pero si le has dicho que te eche 30 euros! Cuando llegue a los 30, se corta. Se lo explico estupefacta, flipada y fingiendo una normalidad y calma que estoy muy lejos de sentir. Mientras ella echa la gasolina, uno de mis compañeros está a punto de explotar de la ira ante tanto cuajo y el otro se encomienda a todos los santos porque ve que no llegamos.<br /><br />Merijigins que sube al coche de nuevo. "¡Ay, perdón! Es que en mi pueblo siempre hay un muchacho para echarte la gasolina". A esas alturas, yo misma me hubiese ofrecido a echarle la gasolina, pero por lo alto. Salimos de la gasolinera. Sigue lloviendo a mares. Al cabo de un cuarto de hora, deja de llover, pero se ve que los charcos tampoco son lo suyo y la moza sigue en cuarta. Mi compañero, desesperado, le insiste en que acelere un poco.<br /><br />Y en estas estamos cuando vemos que la gente que nos adelanta, empieza a pitarnos y a hacernos señales. Comprobamos las puertas. Nada. De repente, Merijigins exclama:<br /><br />-¡Ay! ¡Que me he dejado abierto el tapón del depósito!<br /><br />Llevábamos un cuarto de hora circulando con el tapón abierto porque se ve que Merijigins no se había acordado de cerrarlo y por eso nos pitaban. Un compañero le comenta que eso no puede ser muy bueno y que a lo mejor le ha entrado agua en el depósito. Para colmo, el mismo compañero empieza a hacer comentarios del tipo: "¿Os imagináis que alguien tira una colilla y se cuela por el depósito?" A esas alturas, estamos llorando de la risa, de la desesperación y deseando que alguien, efectivamente, tirase una puñetera colilla y acabase con nuestra agonía.<br /><br />A todo esto, Merijigins, que ve un coche detenido en el arcén, con su triangulito, y no se le ocurre nada mejor que pararse detrás para cerrar el taponcito de las narices, maniobra que no llegó a ejecutar porque el otro compañero le pegó una voz y le dijo, frenético ya:<br /><br />-¿Dónde vas? ¿Ahí te vas a parar? ¡Anda y tira ya <span style="font-style: italic;">p'alante</span>!<br /><br />Entramos en el último tramo de carretera antes del pueblo. Parecía imposible ir más despacio, y aun así, Merijigins redujo la velocidad de 70 a 30 km/h para entrar en el pueblo. La pobre debió de percibir la tensión que se palpaba en el coche y no hacía más que disculparse. Al final, llegamos casi 20 minutos tarde entre pitos y flautas. Y no exagero si os digo que el susto no se nos fue en un par de días. A alguno todavía no se le ha pasado el cabreo.<br /><br />Para morirse. En serio. Yo no he vivido cosa igual en los días de mi vida.</div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-51302050818496928772009-09-30T18:10:00.001+02:002010-10-24T15:28:53.354+02:00Los primeros frutos del curso<span style="color: rgb(255, 0, 0);">Diario de clase (lo echaba de menos), 30 de septiembre de 2009 y días precedentes.</span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 102, 0);">4º de ESO</span><br /><br />Repasando los orígenes de la literatura...<br /><br />"En los orígenes de la literatura podemos encontrar la épica..."<br /><br />-¿Eso no es la asignatura que teníamos el año pasado? -me interrumpen. Como siempre.<br /><br />Yo pienso:"Eso será la Ética". Pero no me da tiempo a contestar.<br /><br />-¡Anda ya, quillo! La épica es lo de los caballos -le replica otro.<br /><br />¿Los caballos? No lo pillo. Pienso en el Cid, en las batallas, en Babieca y, de paso, en Charlton Heston, pero no doy con la tecla.<br /><br />Mientras, el chaval que ha corregido al otro se ve que ha seguido pensando y suelta:<br /><br />-¡Ah, no! Eso es la hípica, maestra.<br /><br />¿?<br /><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 153);">2º de ESO: un doblete.</span><br /><br />Un compañero lee en clase un texto teatral en el que dos náufragos se pelean por la foto de una chica en un calendario.<br /><br />Pregunta: D., ¿qué te ha parecido? ¿Te ha gustado?<br /><br />Respuesta: ¡Huy! Un montón, maestro. Se me ha puesto dura. (¡Toma criterio!)<br /><br />Los náufragos se están comiendo, trocito a trocito, el uno al otro; por eso, uno está cojo y otro manco. Pregunta espontánea:<br /><br />-Maestro, ¿un manco puede hacerse pajas?Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-70287681141795440292009-09-22T21:54:00.001+02:002010-10-24T15:28:53.357+02:00Ya era hora<div style="text-align: justify;">Llamadme mala persona, escéptica, amargada, sosa, cascarrabias..., lo que queráis. Pero hoy, cuando he leído <a href="http://www.diariodesevilla.es/article/sevilla/519338/comienza/la/eliminacion/los/candados/puente/triana.html">esto</a>, me he sentido muy feliz.<br /></div><br /><br /><div style="text-align: justify;">Llevo algunos meses sufriendo, viendo cómo las barandillas del puente van siendo invadidas por una plaga de candados de parejas que creen sellar así su amor para siempre. Y la llave, al río, como si no tuviera bastante porquería ya en sus aguas. Que me acuerdo del señor <a href="http://www.federicomoccia.es/candado.php">Moccia</a> y me pongo mala.<br /></div><br />Cosas de la vida: llega un operario del ayuntamiento con un soplete y, el candado, a tomar por saco.<br /><br />¡Hombreya!Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-77120466337591115182009-09-16T20:42:00.001+02:002010-10-24T15:28:53.363+02:00Gripe Arggggggggggggh<div style="text-align: justify;">La entrada de hoy iba a versar sobre el reparto de asignaturas en mi Departamento. Pero mi vida se ha visto alterada, como la de tantos otros, por culpa de la gripe A. No, no estoy infectada, aunque traigo una inflamación y ardores testiculares de impresión (y eso que carezco de dichas gónadas). Como sabéis la mayoría, vivo en Sevilla, pero trabajo en un instituto de una localidad cercana a Huelva. Voy y vengo cada día como mucha gente, ojo, que no me estoy haciendo la mártir. Pero es un coñazo, para qué nos vamos a engañar. Y cansa.<br />Hoy tenía la presentación de mi tutoría a las 10.30 y podría haber vuelto a mi casita una hora después si no fuera porque teníamos a las seis de la tarde una reunión informativa sobre la gripe A. Total, que mato el tiempo como puedo haciendo programaciones y papeleo (que eso nunca falla) y nos quedamos unos cuantos a comer en Huelva. Aparte del dinero que me he tenido que gastar en la comidita (mañana voy al sitio de siempre y arreando, que tienen menú por 7,50 euros) resulta que cuando llegamos al centro, la reunión consiste en que dos señoras muy simpáticas a las que no las culpo de nada porque cumplen con su trabajo vienen con una presentación en Power Point muy coeducativa (con sus "profesores y profesoras" y "alumnos y alumnas") y nos dicen lo siguiente:<br /><br />-Que debemos extremar las medidas de higiene. Yo no sé qué costumbres higiénicas creen que tenemos, pero vamos, las normales (te lavas las manos de vez en cuando a lo largo de la mañana) bastan.<br /><br />-Que sería conveniente que limpiásemos las mesas con más frecuencia. Pues señoras, o les suben el sueldo a las limpiadoras o ya me dirán, porque si además de dar clase, pasar lista y domar fieras pretenden que vaya limpiando las mesas, van listas.<br /><br />-Que nosotros, en realidad, no tenemos que hacer nada, excepto llamar a los padres de los niños que tienen síntomas para que vengan a recogerlos. Que si no vienen, les pasemos a una sala y los vigilemos hasta que los recojan. Ante la pregunta: "¿Cómo podemos distinguir los síntomas de una gripe común y dela gripe A?", la respuesta es: "No se puede. Ustedes lo que tienen que hacer es llamar a los padres y estos, a su vez, a Salud Responde". Que por lo que han comentado algunos compañeros, la tal Salud (así se llama una prima mía) responde según le dé.<br /><br />Lo que me ha terminado de cabrear ha sido este consejo:<br /><br />-Que ampliemos la distancia en clase entre alumno y alumno. Como diría mi admirado Luisma: "¡Me parto y me mondo!". Esto no es más que otra de las muchas muestras de desconocimiento general de la VERDADERA situación de la educación en Andalucía. Señores, nos quitan profesores porque dicen que no hay dinero y luego se lo gastan en portátiles, que no hacen NINGUNA falta, pero que quedan infinitamente mejor en un telediario. Eso sí, lo que no cuentan es que luego los alumnos pueden pasar tres y cuatro horas frente a esos carísimos ordenadores sin un profesor que les dé clase, porque para eso, no hay dinero. A lo que iba, que me caliento: que aumentemos el espacio en clase entre alumno y alumno. ¡Por favor! Si tenemos grupos de la ESO con no menos de 30 alumnos por clase (eso es una barbaridad) y los primeros de Bachillerato de mi centro están a 39 y a 36 alumnos. Las tan cacareadas aulas TIC tienen la siguiente disposición: 5 filas de 6 alumnos con un ordenador para cada 2. A ver, hacemos las cuentas: 5 X 6 = 30. ¿Y el resto? Imagináoslo: en mesas anexas, apretujados. Tíos y tías como castillos. En cuestiones pedágogicas y de organización de la clase, prefiero ni entrar. Y vienen estas con semejantes tonterías. Y lo peor es que me hacen quedarme todo el día por ahí para escuchar esta sarta de disparates.<br /><br />Siento la parrafada, pero es que estoy que reviento. Y ya que no hay huevos de hacer una huelga general (y os aseguro que la cuestión monetaria no sería lo primero en mi lista ni en la de muchos), sólo me queda el derecho al pataleo. Ejercido queda.<br /></div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-9744057167591870842009-07-27T22:22:00.001+02:002010-10-24T15:28:53.366+02:00A grito pelao<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/Sm4VVOD4F4I/AAAAAAAAAeg/N9iTXo0e9Ts/s1600-h/mafalda+silencio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5363247660540630914" style="FLOAT: right; MARGIN: 0pt 0pt 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 278px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/Sm4VVOD4F4I/AAAAAAAAAeg/N9iTXo0e9Ts/s320/mafalda+silencio.jpg" border="0" /></a>Otra vez están igual. Cada vez que oigo sus voces, me vienen a la memoria otras:<br />-¡Niñaaaaaaaa! ¡¡¡Sube p' arriba que ya está la merienda!!!<br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">-¡¡¡Andreeeeeeeeés!!! ¡¡¡Me voy a cagar en tu p... madre como no subas ahora mismo!!!<br /></div>-¡¡¡Mamaaaaaaaaá!!! ¡¡¡Échame cinco duros para chucherías!!!<br />-¡¡¡Niñaaaaaa!!! ¡Busca a tus hermanos! Y cómprame un paquete de tabaco.<br />-¡¡¡A cenaaaaaaaaar!!! ¡Como venga tu padre y no estéis cenados..!<br />-¡¡¡Mamaaaaaaá!!! ¿Me puedo quedar un ratito más?<br />-¡No! Tira ya pa' casa.<br /><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">O el protagonista de la banda sonora de mi infancia: el silbido de mi padre. Mientras mi madre y sus vecinas se desgañitaban por el balcón (la mía solo en ocasiones especiales, hay que decirlo, pero <span style="FONT-STYLE: italic">la</span> Pili, la madre de mi amigo Andrés, era para oírla), mi padre era mucho más práctico: emitía un silbido breve, pero agudo, de esos que te reventaba el timpanillo y, entre el aturdimiento y la mirada que echaba, bastaba con un simple movimiento de cabeza para que quedases sometida a su voluntad. Yo tenía el convencimiento íntimo de que el silbido de mi padre era emitido en una frecuencia que sólo captábamos nosotros tres.<br /><br />Hoy, veintitantos años más tarde, lo que entra por mi balcón ahora mismito es (transcripción cutre de oídas):<br />-¡¡¡Amumbu, kana potitare...!!!-voz femenina a grito pelao. La mujer parece que se ha tragado un subwoofer.<br />Alguien habla más bajo (el hombre, supongo). Y la otra, que sigue:<br />-Aneta, muja cue, muja cue. O lo juto juto. Nagasa situa bantano sintoe...<br />Así, tres o cuatro líneas más.<br />Y el hombre que vuelve a hablar más bajo. Eso sí, cuando se le oye, se acaba la discusión.<br />Así, durante hora y media, dos horas, cada vez que discuten. Que es, mínimo, una vez por semana. Resulta desasosegante escuchar semejantes voces discutiendo en un idioma que no conoces y que suena como suena. Parece que los tengo metidos en casa. ¿Eso no se puede considerar contaminación acústica? Aunque me ha venido bien, porque justo estoy leyendo una de piratas, el prota anda por África y casi creo que los indígenas cobraban vida.<br /><br />Qué exótico es mi barrio. Lo que me divierto (porque no puedo evitar reírme, lo siento). Y cómo echo de menos los gritos de <span style="FONT-STYLE: italic">la </span>Pili.<br />Por cierto, si alguien me puede traducir la transcripción cutre, se lo agradecería. Ya sabéis, mi vena cotilla. </div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-80805906575774549632009-07-26T15:03:00.002+02:002010-10-24T15:28:53.370+02:00Pos- it que somos horteras (II)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SmxUhzJuEtI/AAAAAAAAAeQ/sI6GetQjq8E/s1600-h/Tumba+B%C3%A9cquer.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SmxUhzJuEtI/AAAAAAAAAeQ/sI6GetQjq8E/s400/Tumba+B%C3%A9cquer.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5362754195934810834" border="0" /><br /></a>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-19262791856772922262009-07-24T02:33:00.001+02:002010-10-24T15:28:53.373+02:00Pos- it que somos horteras<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SmkIfei8utI/AAAAAAAAAeI/EQzu4nuVzR8/s1600-h/becquer.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SmkIfei8utI/AAAAAAAAAeI/EQzu4nuVzR8/s400/becquer.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5361826168229903058" border="0" /></a>Y conste que sé que "pos-it" está mal escrito, pero lo voy a dejar así. Vengo entre flipada y cabreada de un espectáculo que se llama <a style="font-style: italic;" href="http://www.imperdible.org/productora_de_teatro/index.php/es/espectaculos/sonandoabecquer">Soñando a Bécquer</a>. El espectáculo en sí me ha gustado. Probablemente haya ayudado que yo ya iba dispuesta a ver cualquier cosa que me quisieran contar de Bécquer y bueno, al final no ha estado mal. Dejémoslo ahí. Bueno, no, una cosita: ¿por qué siempre hay algún repelente entre el público que se dedica a recitar a la par de los actores? Es que siempre me toca uno de estos detrás. Me pasó cuando fui a ver <span style="font-style: italic;">La vida es sueño</span> y casi le meto el codo en la boca al espontáneo que se puso a hacer de Segismundo. ¡Leches! Que quien más, quien menos, todos nos sabemos lo de "¡Ay, mísero de mí! ¡Ay, infelice!... y los sueños, sueños son". Y hoy, lo mismo. ¡Es que no lo soporto! No hace falta demostrar la vasta cultura de uno, y menos con actores trabajando delante.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Lo que ha motivado esta entrada es otra cosa. Me duele no tener documento gráfico (lo conseguiré, porque pienso volver cámara en mano), pero es que es alucinante. Llevaba yo un tiempo deseando ver la tumba de mi adorado y querido Bécquer. Sin ánimo de parecer una loca (aunque me temo que es tarde) aclararé que en mi adolescencia me enamoré de ese hombre. O de la idea que me hice de él a través de sus versos, no sé. No tiene sentido, pero me da igual. Hay cosas que son inexplicables, pero son. Casi lloré la primera vez que vi el retrato pintado por su hermano en el Museo de Bellas Artes de Sevilla y a veces sigo entrando solo por verlo (por cierto, no sé de quién sería la idea de cambiarlo de sitio, pero la han cagado).<br /><br />Y ya me estoy liando. El caso es que con la entrada al espectáculo, podías visitar el Panteón de Sevillanos Ilustres, que es donde descansan sus restos y los de su hermano. Y es para no creérselo, pero ¡he pasado de largo de la tumba! Si no llega a ser por mis amigas, no la veo. La lápida está en una zona muy baja, casi pegada al suelo. Aunque viendo lo que la rodeaba no sé cómo he podido pasar de largo. Decenas y decenas de "posit" multicolores con mensajes de todo tipo. Muchos de ellos ñoños y otros tan sentidos como "Llama a casa" o "A ti también te queremos, Valeriano, hombre". Entiendo que den ganas de dejarle unas palabras, pero eso es, para mi gusto, una horterada innecesaria. No sé, ¿la tumba de Bécquer llena de post-its? Vaya por delante mi respeto a todos; me imagino que hay gente que ha dejado su mensajito con un sentimiento sincero, pero es demasiado para mí.<br /></div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-90174937422700187082009-07-17T05:22:00.001+02:002010-10-24T15:28:53.376+02:00¡Ay, omá qué susto!<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SmBVoN-KwZI/AAAAAAAAAds/aAJoxEeg3d4/s1600-h/DSCN2593.JPG"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 239px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SmBVoN-KwZI/AAAAAAAAAds/aAJoxEeg3d4/s320/DSCN2593.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5359377706004431250" border="0" /></a>Son las cinco y cuarto de la mañana y llevo más o menos una hora en planta. ¿El motivo? Unas explosiones la mar de curiosas en un bloque muy, muy próximo al mío. Por lo visto ha sido algo relacionado con los contadores, según unos (la rumorología vecinal no me ha dado más pistas); una explosión de gas, según otros. Mañana me enteraré en las noticias locales.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">El caso es que cuando he oído las explosiones (ya han tenido que ser fuertes para despertarme), gente gritando y un pestazo a humo de impresión, me he vestido, he cogido la gatera y he intentado meter a <a href="http://elrincondesuntzu.blogspot.com/2007/06/ella.html">mi gata</a> dentro, pero la jodía, fiel a la mala leche que le es propia, no se ha dejado. Así que mi amor por ella se ha visto puesto a prueba. ¿El resultado? Que me quiero mucho más a mí misma. Porque viendo que el humo entraba por mi balcón y que la gata se ha metido bajo los muebles de la cocina, la he dejado y me he ido a la calle. Es curioso, porque ahora mismo, que no hace falta, la puñetera se ha metido ella sola en la gatera y ahí anda tan contenta. Ella es así.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SmBVnnMncCI/AAAAAAAAAdk/i7NoRwUjeGs/s1600-h/DSCN2594.JPG"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 320px; height: 239px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SmBVnnMncCI/AAAAAAAAAdk/i7NoRwUjeGs/s320/DSCN2594.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5359377695596048418" border="0" /></a><br />Salgo a la calle y veo la puerta de mi vecino abierta. "Ha bajado", deduzco. Aprovecho para tirar la basura (he hecho zafarrancho de limpieza y tengo bolsas y bolsas llenas de papeles) y, rodeando el cordón policial, llego al contenedor. Tras una charla con un par de señoras a las que no conozco de nada (ya se sabe, estos episodios traumáticos unen mucho) y que no hacían más que hablarme de sus hijos, no sé por qué razón, vuelvo a mi bloque y me encuentro a mi vecino de al lado y a <a href="http://elrincondesuntzu.blogspot.com/2007/07/usa-condon.html">la vecina del tercero </a>que me miran, estupefactos:<br /><br />-¿Y tú de dónde vienes?- me preguntan.<br />-He bajado a ver lo que pasaba y a tirar la basura.<br /><br />Y va mi vecino y me suelta:<br /><br />-¡Ay! Pues mira que he avisado a todo el bloque.(¿? A mí, no) Es que creí que no estabas en casa. Como no estás nunca...<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SmBVorMWqJI/AAAAAAAAAd0/j6FFt9P9X50/s1600-h/DSCN2597.JPG"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 239px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_z3xkJzseUy8/SmBVorMWqJI/AAAAAAAAAd0/j6FFt9P9X50/s320/DSCN2597.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5359377713848559762" border="0" /></a><br />Los tiene cuadrados este. ¡Leches! En una cosa así, hijo mío, llama, llama por si las moscas. Que ya me veo calcinada y devorada por mi gata (esta, a poco que pasara hambre, me hincaba el diente sin pensárselo mucho) y a mi vecino saliendo en "Gente" comentando: "Es que como no hacía ruido...".<br /><br />Y aquí ando, viendo la tele (de todas formas, hoy tenía que madrugar para ir a la abogada) y pensando en realizar con mi gata una serie de simulacros para que se meta en la gatera a la primera y no tener que dejarla aquí tirada, la pobre.<br /><br /><span style="color: rgb(255, 0, 0);">Actualización: pues como dice Món, mi anónima favorita, la cosa al final no ha </span><span style="color: rgb(255, 0, 0);">sido moco de pavo. El loco del primero, que decía que todos los vecinos lo odiaban. Por lo visto, </span><span style="color: rgb(255, 0, 0);">prendió una de las bombonas y el cabrón salió a dar un paseo al perro. Ya se podía haber quemado los huevos. No os podéis </span><span style="color: rgb(255, 0, 0);">imaginar lo que ha sido esto esta noche. Ahora están todas las maris loquitas, deseando salir en la tele; ya han pasado varias cámaras por aquí. ¡Ayyy! En mi barrio no hay más que sonados. Empezando por mí. </span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 0, 153);">Y fuera de coñas, muchas, muchas, muchas gracias a la Policía y a los Bomberos que han intervenido rápida y eficazmente. Esto podía haber sido una tragedia. El desgraciado este tenía distribuidas bombonas y gasolina por todas las plantas. Para matarlo, vamos.</span> <span style="color: rgb(0, 0, 153);">Si quería incendiar algo, podía haber cogido una de las bombonas que tenía, metérsela por el culo y pedir fuego a algún vecino. Hubiese sido mejor para todos.</span><br /></div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-30236617049014585612009-07-15T14:52:00.001+02:002010-10-24T15:28:53.381+02:00Errores médicos<div align="justify">Cuando voy sola por la calle, suelo ir con mis casquitos y mi música. Procuro no ponerla demasiado alta porque entiendo que yendo por la calle tampoco es bueno aislarse así, ya se sabe: coches que pasan, bicis, gente... Hay que estar al loro. Además, si pongo la música demasiado alta me pierdo uno de mis deportes favoritos: ir captando trozos de conversaciones ajenas. No es por cotillear, de verdad, es que me fascinan algunas de las cosas que oigo. Y a veces, encuentro cositas como esta.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Ayer, en los alrededores de los juzgados, una señora hablando por el móvil:</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="color:#000099;">-Pues sí. Fíjate tú lo de la Conchi, que fue a arreglarse el labio y le operaron la teta izquierda.</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#000000;">Esa Conchi...</span></div>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-13243330424973454332009-07-04T15:35:00.001+02:002010-10-24T15:28:53.383+02:00Aves nocturnas (II)<p align="justify">Mención aparte merecen las pitonisas que pululan por los programitas nocturnos. Hace dos días, una de ellas se lució:</p><p align="justify">-¡Hola! Soy Escorpio.</p><p align="justify">-Buenas noches, Escorpio. ¿En qué te puedo ayudar? (Empezamos bien).</p><p align="justify">-Verás, es que yo quería hacer una consulta general.</p><p align="justify">-¡Ay, cariño! Sabéis que tenéis que preguntar por cosas concretas.</p><p align="justify">-Bueno, verás, es que he pagado mucho dinero para hablar contigo. (Con voz dulce y melosa).</p><p align="justify">-Bueno, venga, vamos a empezar. ¿Por qué quieres preguntar? </p><p align="justify">-Hmmm… Quiero saber si voy a vender mi casa.</p><p align="justify">-Elige un número: 1 ó 2.</p><p align="justify">-El 2.</p><p align="justify">-Bueno… (dice mientras despliega frente a ella las cartitas). Veo que llevas un tiempo queriendo vender un piso (¡no me digas!). Esto… esto hace un tiempo que está estancado (claro; si no, no te preguntaría). </p><p align="justify">-Pero, ¿lo vendo o no?</p><p align="justify">-Hombre, venderlo lo vas a vender, pero no inmediatamente, ¿eh? Esto va tardar un poco… (Se ve que la señora ve el telediario y se ha enterado de que hay algo llamado “crisis”).</p><p align="justify">-¿Cuánto?</p><p align="justify">-Un tiempo, pero lo vendes, ¿eh? Así que tranquila. (Mientras, va recogiendo las cartas). Bueno, Escorpio, buena suerte…</p><p align="justify">-¡Ay, Ama Rosa (vamos a llamar así a la pitonisa), que llevo mucho esperando para hablar contigo!</p><p align="justify">-Lo sé, cariño (ellas son así de afectuosas), pero hay más gente…</p><p align="justify">-Sí, ya (con voz dulce). Pero me he gastado mucho dinero al teléfono (voz de maruja a la que le quitas, por accidente, un ejemplar de braga-faja baratísimo en un montón de estos que ponen en las rebajas) y creo que puedo hacerte otra preguntita… ¿verdad? (voz melosa otra vez).</p><p align="justify">Ama Rosa que mira a control y asiente.</p><p align="justify">-Bueeeno, venga. ¿Qué quieres saber?</p><p align="justify">-Pues te quería preguntar por el amor (¡cómo no!). Verás, es que me separé hace unos años y, al poco de separarme, conocí a un hombre, que no es con el que estoy ahora, porque yo ya he rehecho mi vida. Yo lo llamé varias veces, pero él no me contesta a las llamadas. </p><p align="justify">-Con tu pareja actual, no estás bien, ¿no? (hombre, si tiene pareja y sigue pensando en un tío al que conoció hace años, digamos que muy bien no tiene que estar, no).</p><p align="justify">-Pues verás, es que el hombre con el que estoy me debe dinero. Yo lo quiero mucho, pero quiero saber también si me va a pagar o no, porque yo lo quiero mucho, pero necesito el dinero…</p><p align="justify">La otra que está ya con las cartas en la mesa y, haciendo gala de sus “dotes” , suelta:</p><p align="justify">-Mira, Escorpio, las cartas me dicen que a ti no te va muy bien con los hombres (¿las cartas? ¡Te lo ha dicho ella! Si mira el historial que tiene la pobre…). </p><p align="justify">-Pero, ¿sigo llamando al hombre que conocí?</p><p align="justify">-No. No lo hagas, porque aquí veo que tú a ese hombre no le interesas para nada (a ver, si no, le habría devuelto las llamadas). Olvídalo, que no te hace bien.</p><p align="justify">-Bueno, ¿y lo del dinero? </p><p align="justify">-Pues mira, cariño, aquí veo que tu pareja no te va devolver el dinero tampoco. </p><p align="justify">-¿Y qué hago? ¿Lo dejo?</p><p align="justify">-Ay, mira, yo ahí no te puedo ayudar. No te sé decir…</p><p align="justify">-Pero debería dejarlo, ¿verdad? ¿Tú qué crees?</p><p align="justify">Pasan un rato discutiendo. Ama Rosa que intenta despedirse por segunda vez:</p><p align="justify">-Bueno, Escorpio, bonita, tenemos que cortar ya.</p><p align="justify">-Una pregunta más, por favor, que es la más importante (si era la más importante, podría haber empezado por ahí).</p><p align="justify">-No puedo…</p><p align="justify">-Mira (a estas alturas, la voz y el tono de Escorpio se parecen bastante a los de la Esteban hablando de la celebración de la comunión de <strong>su</strong> hija y del <a href="http://www.20minutos.es/noticia/472164/0/belen/esteban/reloj/">dichoso reloj</a>) me he gastado un dineral, que me habéis tenido dos horas colgada al teléfono, así que, por favor, POR FAVOR, atiéndeme a esto que te pido.</p><p align="justify">Ama Rosa, entre hastiada y acojonada, accede:</p><p align="justify">-Bueno, pero rapidito. ¿Por qué quieres preguntar?</p><p align="justify">-Por mi hijo, que tiene una enfermedad de los huesos. Lleva así desde que nació y lo vamos a operar y quiero saber si va a curarse.</p><p align="justify">-Mira, Escorpio, cariño, yo veo que lo que tiene tu hijo es crónico…</p><p align="justify">-¿Y eso qué es?</p><p align="justify">-Que lo va a tener toda la vida.</p><p align="justify">-¡Ay, no me digas eso!</p><p align="justify">-A ver, a ver… Que después de la operación mejora, pero no se va a curar nunca del todo; es algo que va a tener para toda la vida. Y ahora, me despido, Escorpio (“¡A tomar por culo, Escorpio!”, le faltó decir).</p><p align="justify">-Bueno, pues muchas gracias, Ama Rosa. </p><p align="justify">¿Gracias? ¿Gracias? Pobre mujer que tiene un piso por vender, que está separada, con un hijo enfermo, acordándose de un hombre que conoció en el pasado y que no es con el que está. Y encima van y la chulean. En su casa y por teléfono.</p>Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4418615758465243085.post-59994179888590791822009-07-02T17:20:00.000+02:002010-10-24T14:47:45.285+02:00Aves nocturnas (I)<div style="text-align: justify;">Son las dos y media de la mañana. Me acabo de despertar porque hace un calor de morirse y, medio zombi, me he ido al salón y he puesto la tele. Normalmente, no la veo a estas horas porque tengo que madrugar bastante. El sueño no me ha durado mucho. ¡Vaya fauna, madre!<br /></div><br /><div style="text-align: justify;">Empezamos por los concursos de llamadas. Una cosa es que sepan que te van a tener entretenido al teléfono hasta que te dejes ahí el plan de pensiones, pero esto es alucinante:<br /></div><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/uBk12GULmvE&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/uBk12GULmvE&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Aunque lo de este es de no tener vergüenza ninguna:<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/mjYGWKw4IT8&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/mjYGWKw4IT8&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Y esta no ha visto un diccionario en su vida. Bueno, creo que no lee ni las señales de tráfico, que mira que tienen poco texto:<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/eAwHItztwPU&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/eAwHItztwPU&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><div style="text-align: justify;">Y mi favorito. No me puedo creer que el de las barbas afirme que su vida sexual ha mejorado. ¿Acaso se ha puesto un pasamontañas y va en pelota picada por la calle? Y el otro, el del gimnasio: "No tengo por qué mentir". Claro que sí: porque te pagan. Aunque lo que me ha fascinado ha sido la pareja viejo carca cascao y feladora profesional oxigenada:<br /></div><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/BFYhpm6DmpY&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/BFYhpm6DmpY&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Continuará...Suntzuhttp://www.blogger.com/profile/07765939779160843801noreply@blogger.com9